Чугунка

Через неделю опять в Ригу.

Странные у меня отношениями с этим городом - столько времени я там провёл, а целостной картинки, даже мнения какого-то отчётливого о нём так и не сложилось. Что это за город, какие люди там живут - я не знаю. Тут ведь два возможных уровня восприятия. Первый - туристический. Приехал, прогулялся с картой в руках, выпил ведро пива, переспал с кем-нибудь, искупался в фонтане, проснулся в парке, подрался, заплатил штраф местному гаишнику - и свалил себе в родной Вильнюс или Лондон или Рязань с чётким ощущением того, что знаешь про этот город всё. Или уровень местного, для достижения которого в Риге надо было родиться или хотя бы прожить там пол жизни безвылазно.

Очевидно, что я завис где-то посередине. Я даже не "понаехали", которые тоже застряли, но не знают об этом. Я всё видел, но ничего не понял, встретил там каких-то знакомых, и как будто даже подружился; я пару раз или больше влюблялся не на шутку... всё это было. Или не было?

Рига - это город, в котором я всегда понарошку, всегда проездом, всегда "разрешите? я на минуточку...". Меня столько раз знакомили с Ригой, но она так и запомнила моего имени. Рига - это одиночество в концентрированном виде, проходная комната, объездная дорога и давайте останемся друзьями.

Странно, но она продолжает меня притягивать. Как девушка, которая сто лет подряд играет с тобой в ближе-дальше... Ты знаешь, что суть, смысл игры том, чтобы она никогда не кончалась, и всё же надеешься выиграть.

Через неделю опять в Ригу.

К морю съездить, что ли?